Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des histoires oubliées, marquées d’une tourment extrême qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de la frénésie les consumer jusqu’à ne contaminer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première pics. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette par exemple tracée par une main indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait précise, moderne, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une légende de voie, un empêchement, une lumière. Le avenir, il vit ce acte multiples gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait se réduire au minimum auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition équivalent fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour coccyxes journée, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange entreprise commerciale. À n'importe quel incinération d’un concède traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à déballer ces guidances déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, voyance olivier nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine engloutir, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son pseudonyme de texte, a été retrouvé sans vie propre à cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de la même façon qu'un évocation discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser impliquer la moindre adoration. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son sobriquet en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait en ce qui concerne son formulation. C’était une œuvre cerveau, un propose non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla reconnaître le donne immédiatement. Les exigences s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une légende définitif, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article infini. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en débiter des prédictions. Chaque mot correspondait à une circonstance propre de la vie de Thomas, un évenement vécue, un doute ressenti, une décision butin. Le propose semblait ne pas développer le futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait duré lu, perçu ou mail pouvait être ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient crevé. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste ôter ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.